Escultura de la Pasión

El sol de Coyoacán se colaba por las ventanas altas del taller, pintando rayas doradas sobre el piso de concreto pulido. Yo, Sofia, una morra de veintiocho años que andaba buscando algo más que su rutina de oficina, había llegado ahí por un anuncio en redes: modelo para escultura erótica. Neta, nunca pensé que diría que sí, pero algo en la foto del escultor me jaló. Arturo, se llamaba el carnal. Un tipo alto, con manos grandes y callosas, barba recortada y ojos que te miraban como si ya te estuvieran desnudando el alma.

Entré y olí de inmediato ese aroma terroso del barro fresco mezclado con trementina y un toque de café recién molido. Esculturas por todos lados: figuras de mujeres contorsionadas en éxtasis, torsos masculinos con venas marcadas, todo vibrando con una pasión cruda. Arturo me recibió con una sonrisa pícara, secándose las manos en un trapo manchado.

Órale, qué buena onda que viniste, Sofia, dijo con esa voz grave que me erizó la piel. Esta pieza va a ser especial. Se llama Escultura de la Pasión. Quiero capturar el fuego que arde adentro, ¿sabes? Nada de poses tiesas, pura entrega.

Me quedé ahí parada, sintiendo cómo mi corazón latía más rápido. ¿Desnuda? Claro, para una escultura de la pasión tenía que serlo. Pero su mirada no era babosa, era como si me viera de verdad, como si yo fuera la musa que andaba buscando. Asentí, y él me guió a un pedestal en el centro del taller, bajo una luz suave que filtraba el vitral.

¿Y si me arrepiento? ¿Y si esto despierta algo que no puedo controlar?

Me quité la blusa despacio, el aire fresco besando mi piel. Mis chichis se pusieron firmes con el roce del viento. Bajé la falda, quedando en tanga, y al final, hasta eso se fue. Desnuda frente a él, vulnerable pero empoderada. Arturo no dijo nada al principio, solo jadeó bajito, como si el aire se le hubiera atorado. Tomó arcilla fresca, pesada y húmeda, y empezó a moldear un boceto rápido en una tabla.

Los días siguientes fueron puro fuego lento. Cada sesión, él me pedía poses: brazos arriba, arqueando la espalda como si un amante invisible me tomara por las caderas. Sus manos rozaban mi piel para ajustar, y cada toque era electricidad. El olor de su sudor limpio se mezclaba con el mío, y oía su respiración acelerada, sincronizándose con la mía.

Qué chingón se siente esto, me decía yo en la mente mientras él pasaba los dedos por mi muslo, apretando justo lo suficiente para que sienta el pulso ahí abajo. Hablábamos entre poses. Él me contaba de su vida en el DF, de cómo la escultura era su forma de follar con el mundo sin compromisos. Yo le soltaba mis rollos: Soy una pendeja por dejar que el trabajo me apague la pasión, ¿verdad?

Neta no, mamasota, respondía él riendo. La pasión no se apaga, se reaviva. Como esta Escultura de la Pasión que estamos armando juntos. Y ahí estaba, el nombre saliendo natural, como si nombrara el calor que crecía entre nosotros.

Una tarde, la tensión explotó. Yo estaba en pose de rodillas, cabeza echada atrás, manos en los pechos como ofreciéndolos. El barro goteaba del pedestal, fresco contra mis rodillas. Arturo se acercó más de lo normal, sus manos en mis hombros, bajando despacio por mi espalda. Sentí su aliento caliente en mi cuello, oliendo a menta y deseo.

Sofia... no aguanto más, murmuró, su voz ronca como grava. Eres tú la pasión que quiero esculpir.

Me giré, mis ojos clavados en los suyos. Entonces hazlo, cabrón. Tócala de una vez. Nuestros labios chocaron, hambrientos. Su lengua invadió mi boca, saboreando a café y urgencia. Lo jalé hacia mí, sintiendo su verga dura presionando contra mi vientre a través del overol manchado. El taller se llenó de nuestros gemidos, el sonido ecoando en las paredes altas.

Me levantó como si no pesara nada, sus manos fuertes bajo mis nalgas, y me sentó en la mesa de trabajo, rodeada de herramientas y arcilla. El metal frío contra mi piel caliente fue un contraste delicioso. Se quitó el overol de un tirón, revelando un cuerpo esculpido por años de trabajo manual: pectorales firmes, abdomen marcado, y esa verga gruesa, venosa, lista para mí. La tomé en la mano, sintiendo su calor palpitante, el pulso acelerado como tambores aztecas.

¡Qué mamada de verga tan chida! Esto es lo que necesitaba, pura pasión mexicana.

Lo jalé hacia abajo, chupándola despacio al principio, saboreando la sal de su piel, el olor almizclado de su excitación. Él gruñó, enredando los dedos en mi pelo. ¡Órale, Sofia, qué boca tan rica! Luego me levantó las caderas, separando mis piernas. Su lengua encontró mi clítoris, lamiendo con maestría, chupando mis labios hinchados. Yo arqueé la espalda, gimiendo fuerte, el placer subiendo como una ola en Xochimilco.

El ambiente estaba cargado: el olor a sexo crudo, barro húmedo y sudor; el sonido de lengüetazos húmedos y jadeos; el tacto de sus dedos gruesos metiéndose en mí, curvándose justo en el punto G. ¡Más, Arturo, no pares, pendejo! grité, mis uñas clavándose en su espalda.

Finalmente, no aguantamos. Me penetró de un empujón lento, llenándome por completo. Sentí cada centímetro estirándome, el roce delicioso contra mis paredes. Empezamos a movernos, rítmicos, como si bailáramos un son jarocho pero más sucio. Sus caderas chocando contra las mías, paf paf paf, el sonido carnal rebotando. Yo lo apreté con las piernas, clavándome más en él, mis chichis rebotando con cada embestida.

Eres mi escultura viva, jadeó él contra mi oído, mordisqueando el lóbulo. Aceleramos, el clímax acercándose. Yo lo sentí primero: un espasmo profundo, mi panocha contrayéndose alrededor de su verga, chorros de placer saliendo de mí. ¡Me vengo, cabrón! ¡Sííí! Él gruñó profundo, llenándome con su leche caliente, pulsos y pulsos hasta que nos quedamos temblando.

Nos derrumbamos en el piso, sobre una lona llena de arcilla suave. Su cabeza en mi pecho, mi mano acariciando su cabello húmedo. El sol se ponía, tiñendo todo de rojo pasión. Olíamos a nosotros mismos, satisfechos, con el corazón latiendo en unisono.

Esto apenas empieza, ¿verdad? murmuré, besando su frente.

Claro que sí, mi musa. La Escultura de la Pasión es solo el principio.

Ahí, entre el barro y las figuras a medio hacer, encontramos algo real. No era solo sexo; era esa chispa mexicana que prende todo: deseo, arte, conexión. Y supe que volvería, una y otra vez, a dejar que él me moldeara, y yo a él.