Las Pasiones Secretas de Freud

Entré al consultorio en Polanco con el corazón latiéndome como tambor de banda sinaloense. El aroma a madera pulida y un toque de sándalo me envolvió de inmediato, calmándome un poco los nervios. Dr. Eduardo me esperaba sentado en su sillón de cuero negro, con esa mirada profunda que parecía leer hasta mis sueños más ocultos. Era guapo, neta, con esa barba recortada y ojos cafés que te clavaban como alfileres. Llevaba años yendo a terapia, pero últimamente mis sesiones giraban alrededor de las pasiones secretas de Freud, como él las llamaba. Decía que el viejo Sigmund reprimió tanto que sus teorías eran puro desahogo disfrazado.

—Siéntate, Ana —me dijo con voz grave, suave como terciopelo–. Hoy hablaremos de tus sueños. Cuéntame, ¿qué soñaste anoche?

Me acomodé en el diván, sintiendo la tela fresca contra mis piernas desnudas bajo la falda. El aire acondicionado zumbaba bajito, y el sol de la tarde se colaba por las cortinas entreabiertas, pintando rayas doradas en el piso. Mi pulso se aceleró. En el sueño, él estaba ahí, tocándome, explorando esas partes de mí que ni yo me atrevía a nombrar.

¿Por qué carajos me pongo así con este pendejo? Es mi terapeuta, güey. Pero su voz... me hace cosquillas en el vientre.

—Soñé contigo —confesé, mordiéndome el labio–. Estabas analizándome, pero... de una forma diferente. Tus manos en mi piel, desentrañando mis secretos.

Él se inclinó hacia adelante, su colonia invadiéndome, un olor masculino, terroso, que me hacía agua la boca. —Freud diría que es el inconsciente hablando, Ana. Las pasiones secretas de Freud eran igual de intensas. Él escribía sobre ellas en cartas ocultas, deseos que no podía confesar ni a sí mismo. ¿Quieres que exploremos eso?

Asentí, el calor subiendo por mi cuello. La tensión en el aire era palpable, como antes de una tormenta en el Zócalo.

La sesión avanzó, y sus preguntas se volvieron más íntimas. Me pidió que cerrara los ojos, que respirara profundo. Su voz me guiaba, hipnótica, mientras yo sentía mi cuerpo relajarse y al mismo tiempo encenderse. —Imagina que soy Freud —murmuró–, desatando tus represiones.

Abrí los ojos y lo encontré más cerca, su rodilla rozando la mía. El roce fue eléctrico, un chispazo que me erizó la piel. —Dr. Eduardo... esto no es normal —susurré, pero mi voz salió ronca, traicionándome.

—Llámalo Eduardo —dijo, tomándome la mano. Sus dedos eran cálidos, firmes, con callos leves de quien escribe mucho. Me acarició el dorso, trazando círculos lentos. El tacto me quemaba, enviando ondas hasta mi centro. Olía a deseo contenido, a sudor limpio y esa colonia que ahora me volvía loca.

Órale, Ana, ¿vas a dejar que pase? Neta que sí, carnal. Lo quiero desde la primera sesión. Sus pasiones secretas de Freud me están contagianando.

Me puse de pie, y él conmigo. Nuestros cuerpos se pegaron, pecho contra pecho. Sentí su corazón martillando al ritmo del mío. Lo besé primero, impulsiva, mis labios saboreando los suyos salados, suaves al principio, luego hambrientos. Su lengua entró, explorando como en una sesión profunda, y gemí bajito, el sonido reverberando en la habitación silenciosa.

Me levantó la blusa con manos temblorosas de emoción, no de duda. Sus palmas en mis tetas fueron puro fuego, amasándolas, pellizcando los pezones hasta ponérmelos duros como piedras. —Qué chingonas estás —gruñó, con acento chilango puro–. Eres mi musa freudiana.

Le desabroché la camisa, oliendo su piel caliente, ese aroma a hombre que me mareaba. Pasé las uñas por su pecho velludo, bajando hasta el cinturón. Él jadeaba, su aliento caliente en mi cuello, mordisqueando suave. La habitación se llenó de nuestros suspiros, del crujido del diván cuando me recargó ahí.

La cosa escaló rápido, pero con un ritmo que me volvía loca de anticipación. Me quitó la falda, besando mis muslos, lamiendo la piel sensible hasta llegar a mis calzones húmedos. —Estás chorreando, preciosa —dijo, voz ronca–. Tus pasiones secretas salen a flote.

Separó mis piernas, y su lengua tocó mi clítoris, un latigazo de placer que me arqueó la espalda. Saboreaba mi jugo con gemidos guturales, chupando, lamiendo como si fuera el mejor pozole de la Condesa. Yo agarraba su pelo, tirando, gimiendo ¡chíngame con la boca, cabrón! El sonido de su succión era obsceno, húmedo, mezclado con mis alaridos ahogados.

Esto es mejor que cualquier sueño. Sus manos en mis nalgas, apretando, separando... me siento expuesta, vulnerable, pero poderosa. Como si Freud aprobara desde el más allá.

No aguanté más y lo jalé arriba. Le bajé el pantalón, y su verga saltó libre, dura, venosa, palpitando contra mi vientre. La tomé, sintiendo su calor aterciopelado, el pulso acelerado bajo mi palma. —Te la chupo —le dije, arrodillándome. Su sabor salado me invadió la boca, glande suave deslizándose en mi lengua. Él gruñó, manos en mi cabeza, follando mi boca lento, profundo. El olor a sexo puro nos rodeaba, sudor y excitación.

Me levantó, me volteó contra el diván. Su cuerpo cubrió el mío, piel contra piel resbalosa. Entró despacio, centímetro a centímetro, estirándome delicioso. —¡Ay, wey! —grité–. ¡Más adentro! Empujó fuerte, llenándome, sus bolas golpeando mi culo con cada estocada. El slap-slap de carne contra carne llenaba el cuarto, junto con nuestros jadeos y el zumbido del AC.

Cambié de posición, montándolo en el sillón. Rebotaba en su verga, tetas saltando, sus manos guiándome. Sudor nos pegaba, resbaloso, salado en mi lengua cuando lo besé. El clímax subió como ola en Acapulco, tenso, inevitable. Él me pellizcó el clítoris, y exploté, contrayéndome alrededor de él, gritando su nombre. Segundos después, se corrió dentro, chorros calientes inundándome, su rugido en mi oído.

Quedamos jadeando, enredados, el aire pesado con olor a sexo y sándalo. Su semen goteaba por mis muslos, cálido, pegajoso. Me besó la frente, tierno ahora. —Ves, Ana? Las pasiones secretas de Freud no son solo teoría. Son vida.

Me acurruqué en su pecho, escuchando su corazón calmarse. Afuera, el tráfico de Reforma zumbaba lejano, pero aquí éramos solo nosotros, liberados. No hubo culpas, solo una paz chida, como después de un buen mole con un trago de mezcal.

¿Volveré la próxima semana? Claro que sí, pero ahora como amantes, no solo paciente y doc. Freud estaría orgulloso, el viejo verde.

Salí del consultorio con piernas flojas, sonrisa pícara y el cuerpo zumbando de satisfacción. La ciudad me recibió con su caos vibrante, pero yo llevaba mi secreto freudiano guardado, listo para más sesiones privadas.