Freud Pasión Secreta Personajes

Estaba sentada en el café de la Roma, con el sol de la tarde colándose por las ventanas altas, oliendo a café de chiapas recién molido y pan dulce calentito. Freud pasión secreta personajes, repetía en mi mente mientras hojeaba el libro viejo que había encontrado en una librería de segunda mano. Neta, esas ideas del Sigmund me traían loca: el inconsciente, los deseos reprimidos, los personajes que todos cargamos adentro como fantasmas cachondos esperando salir. Yo, Laura, psicóloga en prácticas de veintiocho pirulos, siempre había sido la wey seria, la que analizaba todo, pero últimamente soñaba con soltar la rienda a esa pasión secreta que Freud tanto describía.

Ahí entró él, Diego, con su camisa de lino blanca pegada al pecho por el calor húmedo de la ciudad, el pelo negro revuelto y una sonrisa que parecía leer mis pensamientos. Se sentó en la mesa de al lado, pidiendo un americano con un acento chilango puro, de esos que suenan como música callejera. Nuestras miradas se cruzaron, y sentí un cosquilleo en la nuca, como si mi id gritara ¡órale, carnal, este es el que despierta tus personajes freudianos!

—¿Freud? ¿En serio lees eso en un café? —me dijo, señalando mi libro con una ceja arqueada.

Me reí, sintiendo el calor subir por mis mejillas. —Neta, wey. Habla de pasiones secretas, de personajes que todos tenemos escondidos. ¿Tú qué, eres de los que reprime o de los que suelta todo?

Se acercó, su colonia amaderada invadiendo mi espacio, mezclándose con el aroma de mi perfume de vainilla. Hablamos horas, de sueños húmedos, de mamás y papás en el subconsciente, de cómo Freud nos pintaba como marionetas de nuestros deseos. Diego era artista, pintaba retratos que parecían sacar almas al lienzo.

«Yo pinto personajes con pasiones secretas, como las que describes. Imagínate si Freud los viera»

, dijo, y su mano rozó la mía accidentalmente. Electricidad pura, piel contra piel, suave y cálida, haciendo que mi pulso se acelerara como tambor en fiesta de pueblo.

La tensión creció esa tarde. Caminamos por las calles empedradas, el ruido de los cláxones y vendedores de elotes de fondo, el sol poniéndose en naranjas y rosas que teñían su piel morena. Llegamos a su depa en la Condesa, un lugar chido con paredes blancas, plantas colgantes y un colchón king size que gritaba promesas. —¿Quieres ver mis pinturas? —preguntó, su voz ronca, ojos oscuros clavados en los míos.

Sí, quiero verte a ti, pendejo, soltar esta pasión secreta que me quema, pensé, mientras asentía. Entramos, el aire fresco del ventilador besando mi escote, oliendo a óleo y trementina de sus cuadros. Eran retratos de mujeres y hombres en poses ambiguas, miradas cargadas de deseo reprimido, como personajes freudianos escapados del diván.

—Esta es mi favorita —dijo, señalando un lienzo de una chava con labios entreabiertos, ojos vendados—. La llamo Pasión Secreta. Como Freud, ¿no? Esos impulsos que no decimos.

Me acerqué, mi cadera rozando la suya. Sentí su calor, el bulto creciente en sus jeans. —Muéstrame la tuya, Diego. Tu personaje freudiano.

Se giró, lento, sus manos grandes tomaron mi cintura. Qué rico su toque, firme pero suave, como si supiera exactamente dónde presionar. Nuestros labios se encontraron, primero tímidos, saboreando el café y la menta en su boca, luego fieros, lenguas danzando como en un tango prohibido. Gemí bajito, el sonido ahogado por su beso, mientras sus dedos se clavaban en mi piel a través de la blusa ligera.

Acto dos, la escalada. Me llevó al colchón, quitándome la ropa con calma tortuosa. El aire fresco lamía mis tetas expuestas, pezones endureciéndose como chiles piquines. Él se desnudó, su verga tiesa saltando libre, gruesa y venosa, oliendo a hombre puro, a sudor limpio y deseo.

«Dime tus personajes secretos, Laura. ¿Qué quiere tu ello?»

—Quiere chingarte hasta que grites mi nombre, wey —le contesté, mi voz temblorosa de pura lujuria. Lo empujé boca arriba, montándome a horcajadas. Mi concha mojada rozaba su pito, lubricándonos mutuamente, el sonido chapoteante de fluidos haciendo eco en la habitación. Bajé despacio, centímetro a centímetro, sintiendo cómo me llenaba, estirándome deliciosamente. ¡Madre santa, qué chingón! Su grosor pulsando adentro, golpeando spots que me hacían ver estrellas.

Cabalgaba lento al principio, mis caderas girando como en salsa, tetas rebotando con cada embestida. Él gemía, manos en mis nalgas, apretando carne, guiándome más rápido. El olor de nuestros sexos mezclados, almizcle salado, me volvía loca. Sudor perlando su pecho, yo lamiéndolo, salado en mi lengua, mientras aceleraba. Freud tendría un field day con esto: yo, la analista reprimida, dominando a su objeto de deseo.

Cambié posiciones, él encima ahora, misionero profundo. Sus embestidas fuertes, piel chocando piel con palmadas rítmicas, mi clítoris frotándose contra su pubis peludo. —¡Más duro, cabrón! —grité, uñas arañando su espalda. Sentía el orgasmo construyéndose, una ola en el estómago, pulsos latiendo en mi coño apretado alrededor de su verga. Él gruñía, besos en mi cuello, mordidas suaves que dolían rico.

La intensidad subió, psychological y física. Le susurré mis fantasías freudianas, de papás imaginarios y mamás posesivas, pero todo en juego, liberando tensiones. Esto es sanación, neta, pasión secreta saliendo a flote. Sus caderas pistoneaban furiosas, bolas golpeando mi culo, el colchón crujiendo como barco en tormenta.

Acto final, el clímax. —¡Me vengo, Laura! —rugió, y sentí su leche caliente chorreada adentro, disparos calientes que me empujaron al borde. Mi orgasmo explotó, paredes vaginales convulsionando, jugos chorreando, un grito gutural escapando mi garganta. Ondas de placer puro, visión borrosa, cuerpo temblando como hoja en viento.

Colapsamos, jadeantes, piel pegajosa de sudor y semen, olores intensos envolviéndonos. Su cabeza en mi pecho, latidos sincronizados calmándose. Qué chido, esta conexión freudiana hecha carne. Besos suaves post-sexo, caricias perezosas en muslos y brazos.

Después, acostados mirando el techo girasol pintado, hablamos bajito. —Freud pasión secreta personajes... lo vivimos, ¿verdad? —le dije, riendo.

—Neta, carnala. Y repetimos, ¿sale?

Sonreí, sabiendo que esta pasión no era secreta ya, sino nuestra, liberada y empoderada. El sol se había ido, pero el calor entre nosotros ardía eterno, listos para más capítulos freudianos en esta ciudad de sueños despiertos.